Elena Valeriote
FREN 300
J7- Un héritage
Quand l’homme dans le
costume a commencé de lire leur testament, j’ai dû lui demander d’arrêter. Je
ne voulais pas écouter ce que mes parents m’ont laissés dans leur testament.
Tout ce que nous possédions avait brûlé dans l’incendie – je n’ai eu aucun
désir de savoir exactement ce que j’avais perdu. Il hocha la tête
solennellement et m’a dit que nous nous rencontrions encore une fois pour
discuter l’argent. En vérité, j’ai pris mon héritage la nuit que mes parents
ont été tués : un vieux dictionnaire botanique de mon père et les gants de
jardinage de ma mère.
Un aveugle pouvait deviner
l’âge du livre aussi bien que tout homme. La reluire en cuir est devenue
souple, les pages sont notamment usées dans le coin supérieur droit, et
surtout, le livre émet un parfum magnifique ; un mélange de la poussière,
de la vanille, du bois… Je me languis d'ouvrir les pages et d’enterrer mon nez
dedans, mais je me retiens pour que l’odeur ne peut s’échapper. Quand le parfum
sera s’est effacé, mon père sera vraiment disparu.
De temps en temps, quand
je suis particulièrement solitaire, je mets les gants de jardinage de ma mère.
Je contemple les plis dans le matériau solide épais et j'imagine ma mère de les
porter pendant qu’elle habilement coupé les roses ; j'ai entrevu de leur
couleur jaune fanées parmi les pétales vibrants. Si l’odeur de la terre est
devenu plus faible, je considérerai les utiliser dans le jardin, mais pour ce
moment, je ne veux pas déranger les taches de salissures entourant le brassard.
Je voudrais renoncer à
tout l'argent que j'ai hérité pour encore une chose de mes parents.
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