Elena Valeriote
FREN 300
J7- Un héritage
Quand l’homme dans le
costume a commencé à lire leur testament, j’ai dû lui demander d’arrêter. Je ne
voulais pas écouter ce que mes parents m’ont laissé dans leur testament. Tout
ce que nous possédions avait brûlé dans l’incendie – je n’ai eu aucun désir de
savoir exactement ce que j’avais perdu. Il hocha la tête solennellement et m’a
dit que nous nous allons nous rencontrer encore une fois pour discuter
l’argent. En vérité, j’ai pris mon héritage la nuit que mes parents ont été
tués : un vieux dictionnaire botanique de mon père et les gants de
jardinage de ma mère.
Un aveugle pouvait deviner
l’âge du livre aussi bien que tout homme. La reluire en cuir est devenue souple,
les pages sont notamment usées dans le coin supérieur droit, et surtout,
le livre émet un parfum magnifique ; un mélange de poussière, de vanille,
de bois… Je me languis d'ouvrir les pages et d’enterrer mon nez dedans, mais je
me retiens pour que l’odeur ne puisse pas échapper. Quand le parfum se sera
effacé, mon père sera vraiment disparu.
De temps en temps, quand
je suis particulièrement solitaire, je mets les gants de jardinage de ma mère.
Je contemple les plis dans le matériau solide épais et j'imagine ma mère de les
porter pendant qu’elle coupe habilement les roses ; j'ai entrevu leur
couleur jaune fanées parmi les pétales vibrants. Si l’odeur de la terre est
devenue plus faible, je considérerai les utiliser dans le jardin, mais à ce moment,
je ne veux pas déranger les taches de salissures entourant le brassard.
Je voudrais renoncer à
tout l'argent que j'ai hérité pour que je puisse avoir une chose de plus de mes
parents.
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