Il faisait très frais ce soir. J’avais douze ans ; mon anniversaire
était la semaine avant. J’avais juste passé plusieurs heures dans un parc à
peut près 2 kilomètres de ma maison. J’ai lu sous un arbre pendant tout ce
temps, donc le moment du coucher du soleil m’a signifié de retourner chez moi. Je
marchais sous la lumière des lampadaires quand tout d’un coup j’ai entendu un grognement
grave. Comme j’avais douze ans je me prenais pour une navigatrice intrépide.
Mais, vraiment—surprise, surprise—ce son m’a frappé avec la peur. J’ai accéléré
mes pas et concentré seulement sur ma route à travers mon quartier. J’ai
commencé à oublier le son menaçant et je me pensais en sécurité. Comme j’avais
tort.
Environs cinq minutes plus
tard j’ai entendu le grognement une deuxième fois. Cette fois-ci ça a duré plus
longtemps et a développé un ton de plus en plus violent. J’ai tourné ma tête et
mes yeux ont atterri sur les globules jaunes d’un chien énorme. Ses cheveux
noirs, sourds à cause de la boue, saillissaient de son corps dans toutes les
directions. Sa bouche semblait définitivement semi-ouverte. Ma tête s’est
retournée brusquement et j’ai commencé à courir et ce mouvement est devenu une
invitation pour que le chien me suive. Entre les sons de mes pas lourds j’ai pu
entendre les bonds de ses jambes et la salive de sa bouche. Je courrais plus
vite que je n’ai jamais pensé possible mais il restait toujours une mètre en
arrière. J’avais peur pour ma vie. « J’ai seulement douze ans ! »
j’ai prié au Dieu avec qui je n’avais aucun relation, « s’il vous plait me
laisser vivre ! » J’ai tourné le coin de ma rue en gagnant quelques mètres
sur le chien. Dans ce créneau j’ai pu entrer ma maison, en haletant, en suant,
et en remerciant ma chance.
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